1982

Em 1982 andava pelo segundo ano do ciclo preparatório. Na altura era assim que se chamava ao actual sexto ano, curiosamente o ano que frequenta, agora, a minha filha mais velha. São, vejam bem, trinta e um anos de diferença. Uma vida, uma distância tão longa que já perdi a conta. E nessa altura, sabia lá o que eram trinta e um anos de vida. Era uma medida absurdamente grande, difícil de quantificar. Ainda só tinha doze anos.

Puxei pela mona, pela memória, tentando procurar nos meandros desta estranha e enviesada cabeça, alguma coisa com significado, mas não consegui. Não terá acontecido nada? Terei limpo, apagado qualquer recordação?  

Terá sido aquele ano de mil, novecentos e oitenta e dois um hiato? Terão sido doze meses sem qualquer coisa para recordar, sei lá, para contar?

Preocupa-me, assusta-me, que não consiga rebuscar qualquer passagem, qualquer momento que diga: aconteceu desta maneira! Não consigo. Restou-me, por isso, beber até à última gota. Restou-me, apenas isso.