Não há paciência para grandes Tretas. Não há
tempo e nem paciência para grandes homilias, para teorias de vão de escada. Para
Blás, blás.
Um gajo quer é verter no copo e enfiar por ali
abaixo o vinho, na goela, sem preocupações. Bebê-lo como se fosse (quase) água.
Sem matar a cabeça com artefactos e com Tretas que não interessam. Já bastam as
merdas da vida para moer e matar a mona.
O vinho fez-se para dar prazer e dar
felicidade, naquele momento. Aliviar as cólicas. É momentâneo? É. Mas é o que
se tem, muitas vezes. E antes ter alguma coisa do que ter nada. E com isto, resta dizer que não houve tempo para nota de prova. Quando se pensou
nisso, a garrafa já estava vazia.
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